On aurait sans doute pu reprocher bien des choses à Jake - bien qu'a priori on ne s'y hasardait pas, peut être pas par crainte, mais surtout parce que personne ne le voyait d'une manière suffisamment régulière pour remarquer manies et habitudes agaçantes - et, parmi vices à foisons, on y ajoutait volontiers l'amour profond du dicton “Pourquoi faire aujourd'hui ce que je peux remettre à demain ?”. Comme on s'en doutait, son hygiène de vie n'était pas des plus saines, et il valait mieux éviter de dire innocemment “hé mais c'est pas le même pantalon avec lequel je t'ai vu la semaine dernière ?”.

S'il regrettait ? Ca lui arrivait. Habituellement, uniquement quand sa mère l'appelait et qu'il devait bien lui avouer que non, il n'avait toujours pas changé les stores qui s'étaient cassé la gueule il y a deux ans de cela. Et puis récemment, il s'était rendu compte qu'il aurait peut-être dû faire réviser le camping car aussi, peut-être pas annuellement, mais il n'avait aucun souvenir d'être une fois allé au garage avec son habitation mobile.

Parce que là, dans le désert ricain, le nez plongé dans le moteur, c'était trop tard pour se dire “bordel si je pouvais aller au garage et faire réparer ce tas de merde, ça serait simple”. Mais ça ne redémarrait pas, pas même un peu, et il ne se voyait pas pousser l'engin sur des kilomètres. Il s'y connaissait assez en mécanique pour pouvoir dire d'où venait le problème. L'identifier, c'était autre chose. Le réparer, encore moins.

Allô maman oui, tu sais, quand tu me disais que j'étais un abruti et que je devrais sans doute aller faire réviser le moteur parce qu'il fait un bruit bizarre ? Ben t'avais raison, oui, oui, comme d'habitude je sais.

Il avait alors pris le nécessaire – les papiers du bordel, entre les clopes et la bière de la matinée qui s'est un peu éventée – et hop direction la première ville. On croirait pas comme ça, mais la marche, c'est un truc qui s'oublie. Il avait crapahuté étant tout môme, un peu partout autour de la ferme, il en avait bouffé des kilomètres de cambrousse australienne, et pourtant, là, il se serait tapé la route de la vie sauvage qu'il s'en serait mieux sorti. La chaleur avait peut-être un effet quelconque mais bordel, il les sentait ses dix clopes quotidiennes et les muscles qui commencent à faire la gueule parce que ça fait trente ans qu'ils triment.

Et là, ô miracle, le premier truc de la première ville du coin : un garage. Dieu que le monde est bien foutu. Un peu plus il aurait embrassé la devanture, mais non ho un peu de respect pour le milieu automobile. La suite, c'était un peu plus compliqué, parce qu'après quelques “si, volveeeer” et autres “no senor”, il avait songé mimer que “oh bordel mais mon putain de van est sur la route je dois te faire un dessin enfoiré de mongolito”. Il avait vite abandonné à “bordel”, décidément il n'avait pas la fibre mimétique dans le sang – et il allait pas se taper un pictionary non plus pour le coup fallait pas trop déconner.

Le dernier espoir, c'était la paire de guiboles qui dépassait de la vieille ricaine – la voiture hein, god – et dont le proprio semblait très préocuppé par les dessous. Jake s'avança, et tenta un :

“G'Day Mate”

S'il était pas repéré en aussie expatrié – plus ou moins – c'est que vraiment il fallait être une tête de mule. La planche glissa, le gars apparut, cambouis plein la gueule, et hop quelques jurons en. En. Il aurait pas sû dire. Ca ressemblait à du URSS tout fait, mais alors quelle peuplade, ça, c'était pas son problème.

“Qu’est-ce que je peux faire pour vous ?”

Miracle, il parle la langue.

“Dieu merci, j'ai pas à faire le con pour me faire comprendre. Pour la faire court, j'ai mon fourgon qu'est tombé en rade à quelques kilomètres de là, alors j'aurais besoin d'un petit coup de pattes. Ni plus ni moins.”

Comment dire. Quand on est habitué à vivre et se démerder seul, devoir compter sur autrui ça fait toujours un peu mal. Il n'était pas des plus souriant – déjà qu'il n'était pas des plus souriant habituellement – et l'air quelque peu agacé du type en face de lui ne lui donnait pas la joie de vivre en plus.

“Enfin j'vois que t'es occupé, mais ça serait cool de m'envoyer un gars quoi.”

Il avait pas vraiment l'intention de passer la nuit à la belle étoile, merde, son habitation était au beau milieu du désert ricain.

Et là, il remarqua la bagnole. Seulement là.

Pour faire simple, il avait toujours eu la débrouillardise pour l'aider, il n'y connaissait pas grand chose en mécanique, mais il avait plusieurs fois réparé le vieu tacot que le paternel utilisait pour aller chercher le bétail. Cependant, il avait l'appréciation des belles bagnoles. Pas au point d'en être fada comme bien des mecs de son âge, mais il fallait avouer que la dernière Chevy Impala de 67' lui avait tapé dans l'oeil, par exemple.

“C'est quel modèle ?” hasarda-t-il, parce que bon, il s'y connaissait pas assez pour ça.

C'était pas une perle, rien à voir avec une Corvette ou même une Thunderbird, mais c'était assez plaisant à l'oeil, fallait bien l'avouer. Après va savoir si ça ronronne comme un chat ou si ça rugit comme un tigre.

« BMW 2000 C. Dernière trouvaille des allemands. »

Le ton était presque révérencieux. Les vrais mécanos le savaient de toute façon : les boches, c'est pas pour leur romantisme qu'ils sont réputés - sauf si on part dans du Goethe, oui, bon, c'pas le même genre de romantisme et Mundy en savait pas assez sur la chose pour faire la remarque. Bien éloigné de l'Europe sur le paradis australien, il avait à peine haussé les épaules pendant la grande guerre - il n'était peut être pas assez vieux pour en avoir quelque chose à carrer surtout - et si sa seule expérience allemande se résumait à ce cher médic bien particulier et aux films allemands bien particuliers - sans commentaire - il restait complètement indifférent à la nationalité d'untel.

Il avait juste finit par se dire, dans son ermitage, que tout un chacun est une couille molle, et God save the Queen.

Aussi, il était plus ou moins hermétique aux blagues sur les nationalités. Il avait pourtant vu bien des types faire le coup du "haha nazis" face aux allemands, ou autres "putain de rouges" face aux russes, et parfois ça le faisait sourire, parfois il en haussait les épaules.

Et j'en oublie où je voulais en venir.

«Ah l'industrie allemande, elle est connue pour faire des ravages, yep.»

Ah oui c'est ça : même s'il s'en fout, il reste un énorme redneck amateur de blagues douteuses.

Awkward moment.

« Bon j'serai ravi de rester là à parler de cambouis et d'embreillages, mais j'ai un petit business à faire tourner et mon fourgon en panne ça aide pas trop les affaires, alors  tu viens avec moi et on en discute en route ? »

Manuel de savoir vivre et de conduite : ne faîtes pas comme Jake Mundy edition.

Mais il n'allait certainement pas le laisser filer, parce que vraiment, vraiment, faire un pictionnary avec les mexicains c'était pas dans son programme, et il préférait largement hausser le ton sur un foutu bolchevik. Là au moins il y avait un semblant de conversation, quoi.